Soy 的个人资料★ Qüé Ëstás Büscändö Dë ...照片日志列表更多  |  工具 帮助 |
★ Qüé Ëstás Büscändö Dë Mï ?★•٠·˙Ðع§pعΐnåda* pør عl ålعtعø °dع una* mårΐpø§a °·.·´¯`·.·* εϊз
★ Träicïón °·.·´¯`·.·* εϊзY me quede mirando hacia atrás…Mi boca se cerró, mi mirada palideció con esa imagen inconfundible de la derrota en las pupilas, y aquella opresión q se expandía en mi pecho con el movimiento de las agujas de aquel reloj a cuerda. Su oscura hombría opaca esos recuerdos. El pasado dejó de existir y sustituyó el presente. Ahora era criticada y acusada de estafa. Los labios que tan bien sellaron ciertos secretos, fueron menospreciados por la muchedumbre que, siendo mayoritaria, tachaba los recuerdos de adúlteros, y los sentimientos de falsos. Decidí no volver a verlos, no hablar ni escribir una sola palabra nunca más. Con eso, elegí perderme maravillosos momentos de un pasado inocente, pero me ahorraría la amargura de oír, de sentir en mis carnes, las palabras ácidas de quienes había amado. Fuertes vocablos cargados de ira, polvorientos e inservibles como antigua ceniza q se extingue, incapaz de encenderse ni en la llamarada del odio. Si alguna sombra me pregunta algún día q siento al respecto.... TRAICION es la respuesta.... Ame, amo y amare... esas paredes desmoronadas por el resto de mi vida... Sëxtö Sëntïdö...Cuéntame un cuento q no le hayas contado a nadie...
Había una vez... una sombra... que sollozaba oculta en un oscuro rincón de algún desolado lugar, recordando a un ángel, ser alado de indescriptible hermosura. Inmortalizando su sonrisa, añorando contemplarlo. Repentinamente percibió en su mano la invasión de un calor misterioso, alguien la aferraba intensamente, pero no advertía nada a su alrededor. Miró su puño con desesperación reflejada en sus pupilas y abruptamente su piel se erizó, se estremeció... quedando atónita, perpleja, y abandonando su llanto en un suspiro encantado.
¿Sexto Sentido? ...ETIQUETA.... Cuatro principios fundamentales, grabados a fuego desde la mas tierna infancia, sostuvieron mi formación de señorita: Siéntese con las piernas juntas, camine derecha, no opine y coma como la gente. Todos los esfuerzos de mi madre, sin embargo, no fueron suficientes para hacer de mi una dama: simplemente carecía de materia prima. Mi familia no se ha repuesto de la decepción. A los 16 años, cuando descubrí que abrir las piernas era mucho mas interesante que cerrarlas, me dedique a violar uno de los mas severos preceptos de mi educación y ahora, comprendo q el único q realmente me ha servido es caminar derecha. Y no lo digo en un sentido metafórico; para una mujer de [casi] metro cincuenta de altura, una postura erguida y la cabeza en alto es parte de la estrategia de sobrevivencia. Si ando agachada, me pisan. En cuanto a comer como la gente, pronto me di cuenta que eso depende de la latitud y las circunstancias.  Mi pesadilla es en blanco y negro, silenciosa e inapelable, tiene una cualidad eterna. Supongo q ya poseo suficiente información para conocer las claves de su significado, pero no por eso he dejado de atormentarme. Por culpa de mis sueños soy diferente, como esa gente q a causa de un mal de nacimiento o deformidad debe realizar un esfuerzo contrastante para llevar una existencia normal. Ellos lucen marcas visibles, la mía no se ve, pero existe. Puedo compararla con ataques de epilepsia, que asaltan de repente y dejan una estela de confusión. Por la noche me acuesto con temor, no sé que pasará mientras duermo ni como despertare. He probado varios recursos contra mis demonios nocturnos... pero nada me garantiza un sueño apacible, salvo la buena compañía. Dormir abrazada es, hasta ahora, el único remedio seguro.
Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga a vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante. Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad. ...
El hombre tiene los ojos cerrados, una mano sobre su pecho y otra sobre el muslo de ella, en intima complicidad. Para mi esa visión es recurrente e inmutable, nada cambia, siempre es la misma sonrisa placida del hombre, la misma languidez de la mujer, los mismos pliegues de las sábanas y rincones sobrios del cuarto, siempre la luz de la lámpara roza los senos y los pómulos de ella en el mismo ángulo y siempre el chal de seda y los cabellos oscuros caen con igual delicadeza. Cada vez q pienso en ti, así te veo, así nos veo, detenidos para siempre en ese lienzo, invulnerables al deterioro de la mala memoria. Puedo recrearme largamente en esa escena, hasta sentir q entro en el espacio del cuadro y ya no soy quien observa, sino quien yace junto a esa persona. Entonces se rompe la simétrica quietud de la pintura y escucho nuestras voces muy cercanas.
- Cuéntame un cuento - Te digo. - ¿Como lo quieres ? - Cuéntame un cuento q no le hayas contado a nadie...
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